Aristóteles:"Un montón de gente no es una república".

De nuevo es otra vez 14 de Abril. Otra vez es una fecha de ánimos reivindicativos para una mitad, y de pasiones desatadas para la otra mitad por tapar lo que en su día debía haber quedado “atado y bien atado”. Una mitad de la piel de toro nuestra se empeñó en desatar esos nudos marinos ferrolenses creados a golpe de chorros de sangre. Y que me perdonen los de El Ferrol. La otra mitad solo consigue mentir, llenarse los bolsillos, poner carita de pena de que nunca han roto un plato y, al sentirse acorralados, amenazar como perros rabiosos babeantes. La cultura , a veces, no da para más.
14 de Abril. Al pobre iluso moribundo que había creado fronteras hacia el exterior para que las hordas no nos invadiesen, le sigue saliendo el tiro por la culata. Mientras el alma de científicos e intelectuales traspasaban confines y llevaban casi con rubor más allá de los lindes marcados a vista de “naranjeros” la tarea de “hacer patria” porque aquí se les vilipendiaba, el sentimiento de que atrás se dejaban algo muy hondo volvía irremisiblemente. Y vuelve cada 14 de Abril. Y cada año. Y cada año con más rabia, aunque ahora parezca contenida.

En el 14 de Abril, a esos que llaman pobres ilusos porque miran al pasado, pidiendo a gritos que les devuelvan un trozo de su corazón que les fue robado por el mismo diablo, sepultadas vidas por completar ya fuese en San Lorenzo, en La Pedraja, en Badajoz, en Andalucía o en Castuera porque un usurpador de la voluntad popular quiso poner cerrojos al viento y a la palabra, ahora no les es negado este 14 de Abril de esperanzas truncadas.
En los 14 de Abril, que no debiera ser solo 14, porque 14 tiene que ser todo el año, y así 364 días más por décadas y décadas, un recuerdo queda para esos pobres engañados, los lacayos y ciegos esbirros, que siguen empecinados en su ceguera, irrecuperables ya, y procesionan a su santo patrón, pidiendo la rápida subida a los altares del difunto tirano colocando sobre su losa de mármol los laureles conseguidos en ultramar hace cientos de años por otros tratantes de esclavos indios.
Nostálgicos de bigotillo ramplón, misa de doce y Caídos en el Valle que lágrimas costó a los del 14 de Abril, éstos despojados de sus derechos a punta de pistola, a punta de vástagos robados con el favor de negras sotanas y a punta de tirase al monte esperando un resurgir de los que se les arrebató y que acababa implacablemente en el garrote vil de cualquier plaza. Y esa justicia de “ellos” no era para dar ejemplo, si no para meter miedo y sembrar, sin saberlo, creyendo que todo estaba controlado, el odio que corre por las venas de todos los 14 de Abril.

Pobres son de solemnidad los que se han dejado tiranizar con ideas utópicas y rimbombantes, con bocadillos de mortadela, autobús pagado y cincuenta pesetas de aquellas, por querer ver reyes en Oriente, perfectamente emplazados, impasible el ademán, con himnos que hablan de mirar al sol de frente, de madres que lloran (todas las madres lloran por sus hijos), de tardes de toros o finales de fútbol. Por aquello de “panem et circenses”. Pan poco y enmohecido. Circo, poder ver los desfiles de los payasos por la calle. Y que me perdonen los payasos. 2ª disculpa y no habrá más de éstas.
14 de Abril. Se abre el interrogante de qué tiempo sería dominante, próspero, altivo, del resurgir de viejas glorias y de bien estar social. Y se piensa, si con él se vivía mejor o si sin “Ellos” se viviría mejor todavía, amancebados como están en una trona privilegiada destinada a niños pequeños, con sus rabietas, sus pataletas, sus pajaritos sus gaviotas y su incesante prole, comiendo y respirando de gorra, mientras el pueblo languidece estoicamente por sus desvaríos y su sin razón continuada, los unos coronados por pernada y los otros cornudados por la estupidez del voto incumplido. Pero lo que se lleva encima de la cabeza, sean cuernos, diademas o noblezas no les pesan. Ese peso es privilegio de los de abajo, el soportarlo
Otro 14 de Abril. Y van… Todo sea por seguir quejándonos de los trajes de etiqueta mientras seguimos aupándolos a su mecedora con aroma a arroz fresco y naranjales. Todo sea por hablar a destiempo de los ladrillos que ni los albañiles inmigrantes pueden colocar mientras les miramos desconfiados, porque les vemos como delincuentes, cuando retiramos del cajero la migaja de los 400 (el que pueda y tenga)
Un nuevo 14 de Abril que sigue forjando esperanzas, anhelos e ilusiones en unos, y rencor, odio y sin razones en otros. Solo queda la voz de Machado: “Españolito que vienes al mundo, te guarde Dios. Una de las dos Españas ha de helarte el corazón. Nunca me consideré republicano total, menos monárquico, pero por algún sitio se ha de empezar, aunque sea detrás de un teclado.

DIRECTOR Tom Hooper
GUIÓN David Seidler
MÚSICA Alexandre Desplat
FOTOGRAFÍA Danny Cohen
REPARTO Colin Firth, Helena Bonham Carter, Geoffrey Rush, Michael Gambon, Guy Pearce, Timothy Spall, Derek Jacobi, Eve Best
PRODUCTORA Coproducción GB-Australia; UK Film Council / The Weinstein Co. / Momentum Pictures / Aegis Film Fund / Molinare London / Filmnation Entertainment

PREMIOS 2010: 4 Oscars: mejor película, director, actor (Colin Firth) y guión. 12 nominaciones.
2010: Globos de Oro: Mejor actor (Firth). 7 nominaciones, incluyendo Mejor película drama
2010: 7 Premios BAFTA, incluyendo Mejor película y actor (Firth). 14 nominaciones
2010: Premio Goya: Mejor película europea
2010: Festival de Toronto: Mejor película (Premio del Público)
2010: Círculo de Críticos de Nueva York: Mejor actor (Colin Firth)
2010: Independent Spirit Awards: Mejor película extranjera

No puedo por menos que recordar la figura de Geoffrey Rush, que no se ha llevado ninguna estatuilla, en su rol como logopeda un tanto especial de Jorge VI. Aunque prácticamente nada de la película desmerece porque parece que esté estudiada y realizada con todo el cariño y con la seriedad que se le debe a lo que es una tragedia humana, unida a la tragedia de un guerra cercana enfatizada por el loco que ya sabemos.
Que los datos históricos hubiesen podido desviarse hacia la patochada, si los problemas del rey se hubiesen tomado como un chascarrillo es algo que se ha obviado, como el hecho de que en el guión no se trabajó totalmente en serio hasta la desaparición de la Reina Madre.
Brillante recreación de la época. Una historia de superación y de amistad, la que entablan Jorge VI y su logopeda, interpretados fabulosamente por unos creíbles Colin Firth y Geoffrey Rush que en ningún momento fuerzan la máquina de la sobre actuación y del endiosamiento.
Tanto la recreación de escenarios como la atmósfera que se respira nos hacen olvidar que los actores no se parecen casi en nada al original, que es lo que menos importancia tiene. Y detrás, una labor callada pero meritoria de todos los secundarios sobre todo de Helena Bonham Carter. Al único que veo más lejano es a Winston Churchill, Timothy Spall, pero eso no influye excesivamente.
Por eso, y no porque lo diga Ocaña de El País, claro, le he dado un 8,5 sobre 10. Y no me preguntéis que he hecho para sacarme de la manga el 8,5. Y si podéis verla en v.o.s.e., miel sobre hojuelas.

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(TUVE LA OPORTUNIDAD DE VISIONARLA PRIMERO EN EL IDIOMA DE LOS HIJOS DE LA GRAN BRETAÑA Y LA DE LOS SOBRINOS DE LA BBC, Y LUEGO EN ESPAÑOL DE ESPAÑA... ME QUEDO CON LA PRIMERA)



COMO TIENE RAIZ HISTÓRICA, UN POCO DE HISTORIA

Jorge VI (Sandringham House, Inglaterra, 14 de diciembre de 1895 – id., 6 de febrero de 1952) rey del Reino Unido (1936-1952) y último Emperador de la India (1936-1950) era el segundo de los hijos varones del rey Jorge V y la reina María, en aquellos momentos duques de York. Desde niño fue tartamudo, defecto que lo acomplejó durante su vida pública. En 1909 inició su carrera en la Armada Real Británica, llegando a tomar parte, como oficial del buque Collingwood, en la Batalla de Jutlandia durante la I Guerra Mundial.
Finalizada la contienda, su padre le concedió el título de duque de York. En 1923 se casó con la aristócrata escocesa Isabel Bowes-Lyon (1900-2002) con la que tuvo dos hijas: Isabel (n. 1926) y Margarita (1930-2002).
El 11 de diciembre de 1936, al abdicar su hermano Eduardo VIII, accedió al trono con el nombre de Jorge VI y fue coronado en compañía de su esposa el 12 de mayo de 1937 en la Abadía de Westminster. En 1939, él y la reina Isabel realizaron una visita oficial a Canadá y los Estados Unidos antes del estallido de la II Guerra Mundial.
Desencadenado el conflicto, decidió permanecer con su familia en la residencia de Londres, el Palacio de Buckingham, y se dedicó a visitar las zonas del país afectadas por los bombardeos alemanes, a pesar de que el gobierno le aconsejó desplazarse a Canadá por seguridad. Visitó en algunas ocasiones a las tropas británicas en los frentes de guerra.
Fue el último emperador de la India (hasta 1950) y rey de Irlanda, que se convirtió en república en 1949.
Falleció en su residencia de Sandringham House, (Norfolk) a consecuencia de un cáncer de pulmón y fue enterrado en la Capilla de San Jorge del Castillo de Windsor. Lo sucedió su hija, y por entonces princesa, Isabel. ( Si hubiese estado de jefe ZP y su ministra de Sanidad, a lo mejor hubiese durado un par de meses más)